II. Die Reise der spirituellen Entwicklung
Erste Sitzung und die Übertragung des Lehrers (1of2) — Ein spielerisches Herz tritt ins Licht
Bei meiner allerersten Meditation nahm ich die Halblotussitzhaltung ein, die Hände lose auf den Knien, mit einer spielerisch-neugierigen Haltung. Wenige Sekunden nach dem Schließen der Augen wurden Körper und Geist plötzlich weit und licht. Vor mir erschienen nacheinander wunderschöne Bilder, Berge, Landschaften von atemberaubender Schönheit: Ein Pfau entfaltete sein Rad vor mir, Schlangen bewegten sich sanft über meinen Schoß. Dann erklang plötzlich neben meinen Ohren das Geräusch von Wellen, die gegen eine Küste schlugen. Das Rauschen des Meeres wurde immer klarer, vermischt mit dem Heulen des Windes und den Hilferufen von Menschen. Ich fand mich plötzlich auf einer Felseninsel, hoch auf einem Riff sitzend, und ließ eine Lotusblüte ins Meer gleiten. Auf dem Wasser lag ein Holzboot, das von den Wellen beinahe zum Kentern gebracht wurde. Die Lotusblüte trieb auf das Boot zu, stützte seinen Kiel, und im selben Augenblick legte sich der Wind, und das Meer wurde still.
Ich kam abrupt aus diesem Zustand heraus. Als ich die Augen öffnete, hatte das Kind neben mir seine Windel durchnässt und weinte. Ich eilte, die Windel zu wechseln, warf einen Blick auf die Uhr, fast Mittag, mein Mann würde zum Mittagessen nach Hause kommen, und das Gemüse musste noch gewaschen werden. Während ich das Kind beruhigte und kochte, hatte ich keine Zeit, an das Erlebte zu denken.
Am nächsten Nachmittag schlief das Kind wieder ein, und ich lag in einem schläfrigen Halbdämmer. Plötzlich erinnerte ich mich an die Vision vom Vortag und ein Gefühl angenehmer Erfüllung überkam mich. Also war Sitzmeditation so wunderbar, einfach die Augen schließen und solch lebhafte, schöne Bilder sehen, wie ein Traum mit Klängen und Handlung. (Ich erfuhr später, dass nicht jeder in der Meditation solche Erfahrungen macht.) Die Erinnerung weckte meinen Spieltrieb wieder: Lass mich heute sitzen und sehen, was kommt. Ich stand auf und setzte mich auf das Bett, genau wie am Vortag.
Diesmal erfreute mich das Erlebnis noch mehr. Innerhalb weniger Minuten fand ich mich in den Wolken auf einem Lotusthron sitzend, und mir waren tausend Arme und tausend Augen gewachsen. Dann wechselte meine Erscheinung unaufhörlich: Mal hatte ich vier Arme, dann wuchsen neue Köpfe über meinem Kopf, weitere Köpfe tauchten an meinen Schultern auf. In den Wolken um mich herum sah ich viele Mönche in Roben, und von irgendwo erklang das Singen von Sutras und das Schlagen der Holzfischtrommeln, während sich die Landschaft vor mir in immer neuer Schönheit wandelte. Ich fand keine Worte dafür. Ich war völlig in die Freude daran versunken, als ein plötzlicher Schrei mich aufweckte, das Kind war aufgewacht. Ich sah auf die Uhr und stellte fest, dass ich über zwei Stunden gesessen bin, obwohl es sich wie nur zehn oder fünfzehn Minuten angefühlt hatte.
Nachdem ich das Kind beruhigt hatte, begann ich das Abendessen zu kochen. Die Freude über diese zweite Sitzung ließ mich noch mehr wollen, und ich konnte spüren, dass die letzten zwei Tage eine neue Vitalität mit sich gebracht hatten, eine deutliche Frische und Klarheit von Geist und Körper.
Lassen Sie mich kurz meine damaligen Lebensumstände schildern. Mein Mann war Verkehrspolizist. Er hatte früh seinen Vater verloren, die Familie war arm gewesen, und seine Mutter hatte sich abgemüht, ihn durch die Universität zu bringen, woraufhin sie nichts mehr geben konnte. Obwohl er einige Jahre vor mir angefangen hatte zu arbeiten, war unsere Wohnstätte bei der Hochzeit lediglich das Wohnheim seiner Arbeitsstelle, und die Hochzeitsfeier hatte nur ein paar Tausend Yuan gekostet. Nach der Oberschule hatte ich chinesische Tuschmalerei an einer Kunstschule in Hebei studiert und dann in der örtlichen Xinhua-Buchhandlung gearbeitet. Nach gut einem Jahr wurde ich schwanger und nahm Krankheitsurlaub, bei dem ich nur sechzig Prozent meines Gehalts erhielt. Mein Mann arbeitete lange Stunden. Abgesehen davon, dass er mittags und abends nach Hause kam, um beim Haushalt zu helfen, hatten wir nach der Geburt des Kindes kaum noch Zeit für echte Gespräche. Finanziell waren wir sehr knapp.
Meine Gesundheit nach der Geburt war schlecht. Entzündungen des Beckens und der Gallenblase traten häufig auf. Mein ganzer Körper schmerzte in den Knochen, und manchmal war den Schmerz nachts so stark, dass ich hätte weinen mögen. Außer dem Stürzen in die Hausarbeit war ich einfach müde und schläfrig, wollte mehr Ruhe. Da ich ständig zu Hause war, sah ich kaum Freunde. Die Zeit verstrich ruhig, Tag für Tag, friedlich, weder langweilig noch besonders freudig. Die einstigen Träume, Malerin und Dichterin zu werden, waren völlig weggespült worden vom Alltag mit Kochen und Windeln. Gelegentlich hatte ich ein vages Gefühl der Unerfülltheit. Blicke ich auf mein Tagebuch aus jener Zeit zurück, verglich ich mein Leben mit einem Glas lauwarmen Wassers, geschmacklos.
Die Freuden und die Neugier, meinem Sohn beim Aufwachsen zuzusehen, genügten mir nicht mehr. Ich begann, mehr vom Leben zu verlangen, und hoffte immer, dass etwas passieren möge, das die Routine durchbräche. Es war genau in dieser Gemütsverfassung, in der ich dachte, dass mich diese beiden Sitzerfahrungen so glücklich gemacht hatten. Meditation war so wunderbar, sie füllte jeden leeren Raum in meinem Leben auf einmal aus. Ich wollte fast täglich sitzen. Jeden freien Moment, den ich finden konnte, schnitzte ich mir Zeit zum Sitzen heraus, selbst auf Kosten vieler Haushaltstätigkeiten. Ich brachte das damals noch nicht mit spiritueller Praxis in Verbindung. Ich liebte es einfach zu sitzen.
Die Zeit verging schnell. Monate vergingen. Mein Interesse am Sitzen vertiefte sich, denn jede Sitzung brachte Erfahrungen, immer so schön und außergewöhnlich, als würde ich in einem Märchen leben. Und meine Gesundheit besserte sich von Tag zu Tag: Die Gesichtsfarbe kehrte zurück, die Knochenschmerzen waren weg, ich brauchte weniger Schlaf, und meine Energie war deutlich stärker.
Nach einigen Monaten wartete ich eines Nachmittags, als das Kind eingeschlafen war, wie üblich ungeduldig auf meinen Sitzplatz. Innerhalb weniger Minuten hatte ich das Gefühl, plötzlich aufzulösen. Dann kam eine Stimme vom Himmel: „Du bist die achtzigste Wiedergeburt von so-und-so. Deine Aufgabe ist es, den Dharma zu verbreiten und fühlende Wesen zu befreien. Deine karmische Schuld ist noch nicht erschöpft, in fünf Jahren wirst du sie überwinden.” „Wer bist du?” fragte ich. Ein klares, offenes Lachen folgte, und dann senkte sich eine goldene Tafel von über zwei Metern Höhe vor mir herab. Darauf glaubte ich Sanskrit-Schriftzeichen zu sehen, aber wo immer mein Blick hinfiel, wandelte sich das Sanskrit automatisch in Chinesisch um und verzeichnete meinen Namen, mein Geburtsdatum und bestimmte Ereignisse, die ich in diesem Leben erfahren sollte. Dann verschwand die Tafel, und ich sah wie in einem Film die vollständige Geschichte, wie ich karmische Schuld geborgt und diese Inkarnation betreten hatte. Als es vorbei war, trat ich aus der Stille heraus. Mein Geisteszustand war wie aus einem Traum erwachen, ich schien vieles zu verstehen, doch als ich das Kind vor mir und das Zuhause um mich herum sah, schien ich gar nichts zu verstehen. Dennoch war mein Herz bewegt. Ich hatte das Gefühl, etwas gefunden zu haben, dass ich nicht benennen konnte, etwas, wonach ich mich mehr als zwanzig Jahre lang innerlich gesehnt und gesucht hatte.